A Aposta

Sempre fui competitivo, odeio perder, até o ponto de perder a compostura. Nunca fugi de uma disputa, de um jogo ou de uma boa aposta, claro que essa postura trouxe problemas, tanto nas vitórias quanto nas derrotas. Preciso melhorar, sei, mas a temperatura sobe a cada novo desafio.

Preparava-me para sair quando o interfone toca e anuncia os amigos esperando na portaria do prédio, acelerei a beca e desci. Saudações e conversas sobre a rota da noite até que surge o assunto sobre gosto etílico, nesta época estava enfeitiçado por um bom conhaque, enquanto um dos amigos preferia uma cachaça mineira, o assunto esquentou e a disputa logo foi lançada;

- Aposto que bebo mais pinga do que você conhaque...

As palavras desafiadoras remoeram a espinha, que sentiu o tradicional efeito congelante produzido pela adrenalina, desafio aceito. A primeira parada estava definida, a padaria da esquina. Os copos americanos foram depositados no balcão de aço inox, que abrigava as redomas de vidro recheadas de salgados de aparência tentadora e origem duvidosa. Ambos “pela boca” das bebidas selecionadas, pinga para ele, conhaque para mim, as marcas estavam distantes das reconhecidas pelas pesquisas de opinião e a ressaca era anunciada. Viramos.

- Outra rodada

Assim se fez, prontamente o atendente apresentou mais dois americanos, já cheios. Confesso que para mim já bastava. Viramos.

Após a quarta dose aumentara a surpresa com a feição do outro competidor, que parecia imune à situação, enquanto que eu procurava o centro da banqueta redonda que circundava todo o balcão. Precisei sentar e buscar apoio.

- Outra rodada

Estava entorpecido, não lembrava o porquê ali estava, tampouco onde iria e quiçá quem era. A quinta e sexta rodadas foram mais fáceis, a língua já não reconhecia sabores e a garganta formigada aceitava ser a rodovia expressa do líquido marrom dourado.

Na sétima rodada venci.

Ao dar o primeiro gole o competidor golfou, espalhando o aroma da cana num raio de meio metro, bastava eu dar um pequeno gole e levar o troféu para casa. O sentimento de vitória foi se desmanchando quando a discussão se acalorou entre o competidor e o dono da padaria – um português de avental branco sujo e lápis afiado na orelha.

- Oras, oras, assim você vai matar o gajo.

A surpresa ajudou a diminuir a tontura, soube que antes do interfone tocar, o “amigo” fora até a padaria e combinara a aposta com o atendente, que por uma singela gorjeta aceitou servir o seu melhor conhaque para mim e um copo de refrescante água pura para ele. O sétimo copo foi servido pelo portuga, que vendo a cena em seu camarote feito por um caixote de bebida deitado, posicionado atrás do caixa, veio ao balcão e serviu a mais bela cachaça ao distinto e honesto cavalheiro.

Aprendi uma bela lição, nas próximas apostas quem determina as regras sou eu.